他的钢笔摔坏了，他伤心了。他的钢笔是他自己从桌子上掉在地上摔坏的，所以他的伤心也是静悄悄的，不为人知的。
若不是我经过他的身边时，看见了他的钢笔掉下来的那一幕，我也不知道他把头埋在那里是在为钢笔伤心。没有一点声音，空气安静的能听见图书馆里的读者翻页的响动，然而他这里没有一丝响动。
原来他伤心的时候，不会哭，也不会闹，只是会出奇的沉默，好似他的时间静止了，他全身所有的细胞也静止了。见过他在图书馆里奋笔疾书的样子，再见到他这样伤心的模样，我好像对他又了解了一些。
我装模做样的继续在自己的座位上看了一会儿书，但没看多久，我的注意力又重新回到了他的身上。他两只手摆弄着他的那只钢笔，时不时用纸巾抹一抹钢笔上渗出的墨水，时不时拿起钢笔在草稿纸上写一个字。但这些动作都是他伤心了的情绪，他的情绪和图书馆的空气一样安静，可是他的心却和钢笔一样，难受。
他伤心了。上一次在图书馆里见到他，他正写得欢畅，连图书馆的书桌都好像被他的书写给影响了，坐在一旁的我，也被他的欢畅所感染了。像这次他伤心了一样。原来他伤心了是如此的安静，这或许和他的性格是相辅相成的吧！我猜想，习惯了书写的人，伤心都是如此的安静。
看着他的模样，我多想把我的钢笔递给他呀！可是我不能，不是我不愿意，而是他会不愿意。一个书写者的灵魂，大概都藏在自己的钢笔里，那些墨水是书写者的才华，而那支钢笔，不正是书写者的身躯吗？
他伤心了，但是我无能为力。唯有静静地陪着他伤心，哪怕他丝毫不知道我在。
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